Geiles Geständnis: Die sengende Glut mit Stéphanie

Samstagabend. Unser Wohnzimmer. Der Duft von Ricard und Oliven hängt schwer in der Luft. Mein Mann und Bob, die Fußball-Jungs, labern über Tore und Pleiten. Ich in meiner grauen Minijupe, Chemisier halb offen. Stéphanie gegenüber. Ihr kurzer Kilt rutscht hoch, weißes Top zeigt ihren flachen Bauch. Ihr Blick. Unschuldig? Bullshit. Sie glüht.

Ich setze mich schief. Beine leicht auseinander. Bob starrt. Zwischen meine Schenkel. Meine weiße Culotte blitzt. Herz rast. Schweiß perlt auf meiner Haut. Er frisst mich mit den Augen. Ich drehe mich. Öffne die Beine weiter. Lass ihn brennen. Er wird heute Nacht an mich denken, während er sie fickt. Mesquin. Geil.

Das Fieber

Stéphanie quatscht Reisen. Kokos und Sand. Ich beuge mich vor. Chemisier klafft. Meine Titten wippen in Spitze. Nippel hart wie Kiesel. Sie starrt. Yo-Yo-Blick. Rot im Gesicht. Ich lächle. Finger streichen den Ausschnitt entlang. Zeige mehr. Sie schluckt. Stimme zittert.

Ich lehne mich zurück. Beine auseinander. Culotte voll sichtbar. Sie kann nicht wegsehen. Ich spiele mit dem Stoff. Herz hämmert. Hitze steigt aus meinem Schoß. Sie windet sich. Kilt rutscht. Ihre weiße Culotte mit Rosen. Feucht. Lippen zeichnen sich ab. Gott. Mein Puls dröhnt in den Ohren.

Ihre Hand streicht Schenkel hoch. Finger verschwinden dazwischen. Ich atme flach. Will sie packen. Lecken. Besitzen. Stattdessen meine Hand unter den Rock. Reibe. Zeige ihr meinen nassen Schlitz. Sie keucht. Augen glasig. Macht mit. Streicht sich. Wir masturbieren. Mitten unter den Kerlen. Die labern laut. Blind.

Jouissance kocht. Wie Lava. Clit pulsiert riesig. Ich beiße die Lippe. Sie springt auf. Toilette. Verpisst sich. Ich koche vor Wut. Geilheit pocht. Sie kommt zurück. Lächelt. Legt ihre nasse Culotte in meine Hand. Warm. Feucht. Rosenmuster. Ich presse sie zwischen die Schenkel.

Das Feuer

Bob taumelt weg. Männer lachen. Sie nah bei mir. Allein. Nehmt mein Gesicht. Lippen auf meine. Zunge heiß. Hand führt meine zwischen ihre Beine. Nasses Fleisch. Glatt. Ich schiebe Finger rein. Sie stöhnt in meinen Mund. Herz rast. Haut brennt.

Stimme meines Mannes. Schlüssel. Sie weicht zurück. Hebt Kilt. Schwarze Locken. Perfekter Schlitz. Lacht. Rennt.

Nachts. Mit ihm. Arsch hoch. Culotte dran. Sein Schwanz reibt Stoff. Stoß um Stoß. Ich reibe Clit. Ihre Culotte in der Faust. Komme explodierend. Ihr Bild vor Augen. Rosa Blumen. Feucht.

Die Asche. Haut glüht noch. Herz pocht nach. Etwas Wildes erlebt. Verboten. Unvergesslich. Fantasie? Realität? Scheißegal. Die Glut lodert weiter.

Fantasme oder Realität? Rêve ou rencontre? Teilt eure Geheimnisse! Schreibt mir. Bisous, Florence.