Attaque au Soleil: Mein geiles Geständnis im Musée d’Orsay

Wir stolpern aus der Sade-Ausstellung im Musée d’Orsay. Die Luft klebt schwer, riecht nach altem Stein und aufgestauter Geilheit. Juliette’s Augen glühen. Ihre Brüste drücken sich hart gegen den Stoff, zwei Spitzen, die nach Berührung schreien. „Es gibt immer zwei Enden an einem Ende“, flüstert sie, Devos im Sinn. Ich grinse. „Mein Stab hat nur eins – zwischen meinen Beinen.“ Ihr Lachen vibriert. Herz rast. Blut pocht in die Lenden. Die Säle hallen wider von unseren Worten, perversen Plänen. Sie will meinen Schwanz mit samtenem Handschuh umfassen, mich durch sadistische Zeichnungen lotsen. Ich stelle mir vor, wie sie kniet, Lederhandschuh greift, Haut glüht unter dem Druck. Schweiß perlt auf ihrer Stirn. Der Puls hämmert in meinen Schläfen. Alles wird rot. Wir flüstern von Guide-Anweisungen: „Damen, macht eure Fotzen zugänglich. Hosen runter, Schlampen.“ Sie lacht kehlig. Will meinen Finger in ihrem Arsch, galant vorneweg. Ich drücke sie gegen eine Wand, flüstere von Mönchen mit harten Stäben unter der Kutte. Ihre Wangen röten sich, Nippel steif. Der Verstand löst sich auf. Nur noch Trieb. Rohe Lust. Wir starren auf Massons Pervertierungen. Fauteuils rufen. „Setz dich auf meinen Prügel“, keuche ich. „Tire-Bouchon, bis du kommst.“ Ihr Atem stockt. Bas du dos kribbelt. Begierde steigt, unaufhaltsam. Haut brennt. Herz donnert wie Trommeln. Wir müssen ficken. Jetzt.

Der Saal mit den Fauteuils. Dunkel, pervers. Ich sinke in den Stuhl, Hose offen. Schwanz ragt steif, pochend. Juliette schwingt sich drauf. Ihre Fotze saugt mich ein, heiß, nass, eng. Schweiß rinnt über ihre Brüste. Sie reitet, hart, kreisend. Tire-Bouchon. Ihre Nägel graben in meine Schultern. Ich stoße hoch, tief, brutal. Haut klatscht auf Haut. Ihr Stöhnen hallt, animalisch. „Härter!“, keucht sie. Ich greife ihre Titten, kneife die Spitzen. Schmerz mischt sich in Lust. Wir wechseln. Sie vorne, ich ramme Finger in ihren Arsch. Sie windet sich, saugt mich tiefer. Schweiß tropft, mischt sich mit Fotzensaft. Herz rast, Lungen brennen. Nun der Kreis. Letzte Salle. Croupes bieten sich dar. Runde Ärsche, offen, feucht. Juliette schnappt den Godemiché, Tulpenform, hart. Ich wähle den engsten Arsch. Dringe ein, roh. Ficken wie ein Stier. Eier schlagen gegen Fleisch. Sie vor mir, stößt in einen anderen. Grunzen, Schreie. Der Alte in der Mitte, pendelnde Eier, pisst Samen. Ich ramme tiefer, spüre den Ring zucken. Juliette’s Schreie peitschen mich. Flagellation in der Luft. Mönche phantasieren wir, peitschen ihre Backen rot. Blut pocht, Ekstase baut. Explosion naht. Ich ziehe raus – sauber. Sie lacht, maculé. Sperma spritzt, heiß, klebrig. Sie kommt, zuckend, flutend. Körper verschmelzen in Schweiß, Pisse, Scheiße. Wild, ungefiltert. Besitz total.

Das Fieber

Die Asche rieselt. Wir sinken zusammen, Haut glüht noch, klebrig von Säften. Atem flacht ab, Herzschlag beruhigt sich zu dumpfem Pochen. Der Saal duftet nach Sex, nach Sade. Juliette’s Arsch pocht wund, mein Schwanz zuckt nach. Wir grinsen, erschöpft, erfüllt. Etwas Einzigartiges, Verzehrendes erlebt. Die Kontrolle verloren, wiedergefunden in der Glut. Draußen regnet es. Wir stolpern raus, invitiert zur nächsten Orgie. Die Haut kribbelt noch, Erinnerung brennt. Total. Gefährlich. Mein Geständnis.